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C’est vrai, je m’en souviens maintenant : Aldo est parti en vacances chez son frère à Nice… Il parle tant quand il déboule chez moi que souvent je zappe… J’essaie, je fais des efforts, mais c’est finalement seul que je préfère rester… et boire… et pleurer sur mon sort… et penser à Elle…

Ca n’a pas toujours été le cas. Je n’ai pas toujours été cette espèce d’ermite que je suis devenu. J’aimais le contact des autres. Etudier les personnalités de ceux qui m’entouraient suivant leurs classes sociales. Ecouter. Regarder. Apprendre.

Quand j’étais cartonneur, je travaillais avec beaucoup de fermiers, bergers, agriculteurs… Faire les trois/huit leur permettait de cumuler les tâches… Ils m’ont appris le goût des choses simples. Le bonheur de travailler la terre, de l’ensemencer, de récolter… De regarder le ciel, d’écouter la nature, d’étudier le cycle de la lune… De faire un festin d’un pain de campagne, d’un saucisson, d’un camembert et d’un litre de rouge… De partager... De se taire… D’écouter… Ils m’ont rappelé, mais ça je le savais depuis l’enfance,  la fidélité et la douceur qu’on peut lire dans les yeux du chien qui se contente d’une caresse en guise de récompense lorsqu’il a rassemblé le troupeau…

Ouais, c’est bien ce qu’il m’a dit Aldo : « je pars me faire dorer la pilule sur la Côte d’Azur pendant un mois chez mon frangin ». Tu parles… Il n’en a rien à foutre de la plage, c’est plutôt le petit rosé de Provence qui l’attire… Rires…

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   (page 8) 

J’ai si honte…

Ca, ça veut dire que je suis complètement dessaoulé. Quoique...

La conscience…

Elle est terrible la conscience ! Elle vous met face à vos responsabilités. Face à  vos incompétences… Face à vos faiblesses... Face à vous-mêmes !

C’est terrible de ne pouvoir retourner en arrière !

J’aurai  tellement aimé à certaines époques, pouvoir retracer à la craie sur le grand tableau noir de la vie mes erreurs, les détailler, les analyser et en tirer les leçons… Puis L’appeler, La prendre par la taille, La tenir serrée contre moi et là,  Lui offrir une éponge pour qu’Elle efface tout ce qui a pu lui faire du mal et la décevoir,  mes maladresses, mes oublis… Ne garder de notre Histoire que le meilleur… et, débarrassés de toutes meurtrissures,  tracer ensemble un avenir de douceur et d’Amour…

Mais on ne peut changer l’histoire.

On ne peut rien effacer.

Juste essayer de vivre avec.

Juste  trouver des palliatifs.

Elle, les médicaments.

Moi, l’alcool.

Nos éponges, pour effacer nos consciences face à la noirceur du tableau.

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   (page 6) 

Elle fait quoi la petite mémé ? Elle traîne non ? Elle devrait être de retour depuis longtemps déjà non ? Tiens, à côté, on dirait la musique du générique des boîtes d’Arthur « A prendre ou à laisser »… On est quand même pas déjà en fin de journée ? J’ai du perdre connaissance…

« Les voisins ! –Les Bégueules, pour compléter la liste -… Laissez vos boîtes ! Prenez le téléphone, pas pour la proposition du Chacal, mais pour appeler les pompiers et sauver ma vie… Je viens de comprendre qu’elle est quand même importante… Je n’ai pas dit mon dernier mot… Je veux encore La reconquérir… Oui je crois que cette fois je trouverai les paroles qu’elle croira… Oui elle verra combien je serai sincère quand je lui jurerai à nouveau que je vais arrêter… Parce que cette fois, c’est sûr : je vais arrêter vraiment. »

Je m’habitue à ce dédoublement…

N’empêche que je ne me trouve vraiment pas bonne mine. Cette plaie à la tête… Comment j’ai pu me faire ça ? 

Et puis j’éprouve comme un sentiment de honte… Ce n’est pas digne cet état. Qu’est-ce qu’ils vont penser ceux qui me découvriront tout à l’heure ? Je me sens si crade et si peu fier de moi…

Pourvu que mes enfants ne me voient pas ainsi !

Remarque c’est peu probable. Je les vois si peu !

Ce serait bien ma veine que l’un d’eux passe aujourd’hui.

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   (page 4) 

Je suis originaire du Nord de la France, moi. Chez nous les Ch’tis on parle volontiers aux gens. Dans mon quartier, ma ville même presque, tout le monde se connaît. Tout le monde se salue.

Quand j’ai déboulé à vingt-et-un an à Paris, ça m’a fait tout drôle. C’était un rêve pour moi ! PARIS ! La Capitale ! Je connaissais par cœur tous les arrondissements, tous les grands axes, et les rues des quartiers les plus connus.

Aznavour, lui, « se voyait déjà en haut de l’affiche », moi non, je me voyais juste « Parisien »…

Quitter cette usine où j’étais cartonneur… Un métier de dingue où je devais attraper  les verres posés sur un  tapis qui défilait imperturbablement devant moi sans me laisser le temps de me moucher ou me gratter. Il fallait en prendre quatre de la main droite et quatre de la gauche pour les ranger dans des cartons. Les études, ce n’était pas mon truc, alors à seize ans j’ai choisi d’aller l’usine, pour gagner ma vie.

Oh ! Ce n’est pas que je sois bête, ni que je ne n’aime pas apprendre… Ce serait plutôt que j’aime choisir mes leçons. Qu’en avais-je à faire que (a+b)²  soit égal à

 a²+2ab+b² ? Est-ce bien utile de calculer le temps que mettra la baignoire pour se

 remplir ? Je ne prends que des douches… En classe j’aimais la géo, le français… J’étais bon en rédac… J’avais tant de rêves et d’imagination plein la tête que c’était facile d’inventer des histoires même si l’orthographe c’était pas toujours ça.  Cinquante ans que j’écris « vacanses », pas moyen de me rappeler ce satané « c ». Faut dire qu’il ne fallait pas compter sur moi le soir pour ouvrir mes cahiers et faire des devoirs… Je préférais plonger dans mes livres à moi sur les chiens, les chats, j’en connais quasiment toutes les races, le monde animal me fascine, du plus petit au plus gros, le monde entier me passionne j’en ai feuilleté des Atlas ! Les us et coutumes des différents pays sont si captivants… Les livres ont toujours eu une place importante dans ma vie, j’ai peu de meubles mais des bouquins, ah ça ! il y en a partout. Dix ans d’école m’ont largement suffit, et même encore aujourd’hui je ne regrette pas d’en être vite parti…

Ma mère m’a regardé partir en pleurant. Ma « musette » sur l’épaule j’étais pourtant fier, moi, d’aller gagner ma vie. Ce n’était pas le fait que je ne sois qu’un simple ouvrier qui chagrinait maman, mon père était mécanicien et a subvenu aux besoins de toute la famille sans que l’on ait manqué de quoi que ce soit. On a toujours été très heureux. Maman, qui avait abandonné son métier de lingère à ma naissance, confectionnait les habits de nous cinq, des jeans « pattes d’eph » aux pyjamas, des manteaux aux jupes plissées de mes sœurs, des chemises de travail de mon père à la robe pailletée de Noël des trois femmes de la maison… Ca lui permettait d’économiser les heures supp’ que papa faisait souvent pour partir l’été en vacances.

L’ambition n’était pas essentielle dans nos projets.

Je crois que ce qui était le plus important pour mes parents c’était le courage de gagner  le nécessaire sans ne rien demander ni devoir à personne, l’amour qu’ils se  vouaient et de savourer à chaque instant de ce bonheur d’être une famille heureuse et unie.

Non, les larmes de maman, c’est juste que malgré tout, sans viser trop haut une maman envisage toujours mieux pour son fils, du moins le moins dur possible…

Celles qu’elle avait versées ce matin-là,  redoublèrent quand elle m’a vu rentrer huit heures plus tard, les lèvres desséchées parce que je n’avais même pas osé boire entre deux cartons,  à la bouteille d’eau qu’elle  avait glissée dans mon sac, de peur de manquer quelques verres. Je m’étais seulement autorisé les vingt minutes de pause casse-croûte légale où un gars était venu prendre le relais à ma place au tapis. C’est comme ça l’usine ! Tu ne dois jamais baisser ta cadence, tu ne dois jamais abandonner ton tapis sans le relais, sinon les verres, ils tombent… C’est dire s’il valait mieux ne pas te chopper une gastro… Rires… Mouais… J’suis un marrant… J’étais un marrant…

Je ne comprenais pas le chagrin de maman…

Moi j’étais fier : je bossais enfin !

Je n’étais plus un gamin, mais un adulte !

Je ne regrette rien de cette époque où je faisais les 3/8 qui consistait à travailler en équipe de huit heures réparties sur trois jours, le premier de 5 heures du matin à 13 heures, le second de 13 à 21 heures, le troisième de nuit de 21 à 5 heures. Le quatrième jour était repos. Même si papa considérait qu’appeler ça « repos » n’était pas adéquat parce « qu’enfin quand on n’a pas dormi de la nuit  on l’a quand même pas volée cette journée ! »

Il disait ça en s’énervant quelque peu parce que je crois qu’au fond, comme maman, il avait espéré mieux pour son fils…

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   (page 2) 

Des pas sur le palier… Ca c’est le gros motard du cinquième qui va faire pisser son chien… « Hey ! Gros ! J’suis dans la merde là ! Fais quelque chose ! » Putain ! Pourquoi j’arrive pas à crier ? Des reniflements là  sous ma porte… Bon chien ! Oui tu le sens toi que quelque chose ne va pas ici… Viens ! Préviens ton maître. C’est un con qui ne desserre jamais les dents mais toi tu vas lui faire comprendre hein que je suis entrain de crever, là tout seul, que j’ai besoin d’un toubib… Bon chien ! Allez gratte encore... Oui c’est ça…

-         « Athos ! Aux pieds ! »

Un jappement de douleur…

Sale gros con ! Tu lui as encore balancé un coup de pied ! Tu as de la chance d’être gaulé trois fois comme moi, sinon je te dirai bien ma façon de penser. Faut pas cogner les bêtes… Elles, au moins elles te donnent sans compter… Sans reprendre…

Il doit être alors à peu près sept heures. Je dors si peu… Je ne sais plus à quelle heure je me suis levé… Souvent je me réveille dans le fauteuil face à la télé vers trois heures du mat, alors je me fais du café et je grille une cigarette sur le balcon, au frais… C’est à peu près vers sept heures d’habitude  que le Gros descend avec Athos. Qui est-ce qui va passer après ?

La petite mémé de l’appartement du dessus, vers neuf heures normalement. Elle, elle va me sauver… Elle me parle, elle, de temps en temps quand on se croise dans l’escalier. C’est pas toujours cohérent parce que la petite mémé elle fait un peu d’Alzheimer. Mais je l’aime bien. On se parle peu, trois/quatre mots comme ça sur la pluie et le beau temps et les oiseaux parce qu’elle met du pain sec sur son balcon pour les pigeons. Quand elle part quelques jours chez ses enfants en banlieue, elle dit « et qui c’est qui va leur en donner en mon absence ? ».

Je la rassure en lui promettant de le faire à sa place. Alors elle me sourit. Elle est contente. Elle part plus tranquille, même si elle objecte que « ces pauvres petites bêtes » ne vont pas comprendre pourquoi le pain sera sur  le balcon d’en-dessous et qu’elle espère qu’ils reviendront bien sur le sien à son retour…

Je crois qu’elle m’aime bien aussi. Elle me fait penser à ma grand-mère, et je dois lui rappeler un de ses petits-fils aussi parce que quelquefois quand je l’aide à porter son cabas jusque chez elle, elle m’appelle Alain. Je lui dis « Non, moi c’est Dimitri ! Le gars du dessous… » Mais elle n’écoute pas. Ses neurones se mettent à tout mélanger. Alors je la laisse avec ses souvenirs, son passé, et je redescends dans mon gourbis avec la canette de bière qu’elle m’a offert pour me remercier.

- « Mais, non Madame… C’est normal d’aider sa voisine…

- Si, si ! T’es un bon p’tit gars Alain, tu la boiras à ma santé ! »

Dommage ! J’avais décidé d’arrêter… C’est un cas de force majeure ! Je ne peux pas contrarier la petite mémé… A la tienne mémé !  A cette chienne de vie qui gâche tout. Comme si la vieillesse n’était pas un fardeau suffisant ! Pourquoi faut-il lui ajouter la folie ?

Ah ! La voilà qui passe… « Mémé ! Préviens les pompiers s’il te plaît ! C’est pas la grande forme ici aujourd’hui ! Mémé… »

Elle ne m’entend pas non plus… Au retour peut-être ? Quand elle remontera ses courses, elle pensera à moi en passant devant ma porte, elle tapera pour savoir si je veux bien l’aider à monter à l’étage au-dessus. Oui, sûrement ! Encore une bonne heure, peut-être deux… Patience Dim ! Patience ! Accroche-toi ! Bientôt on va s’occuper de toi…

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